El amigo Juanra dejaba ayer un recuerdo al ‘Coming In From The Cold’, de The Delgados. Como ya sabéis todos (y lo explico para los que no), los escoceses se pusieron el nombre en honor del ciclista Perico Delgado. ¿Se puede establecer una analogía entre ambas carreras? Juanra lo explicaba así:

Vaya carrerón se pegaron, oye. Iba a decir que digna del ciclista del que tomaron el nombre, pero no, aquel era más de machada-estirón-bajadakamikaze, y luego a aguantar y pasarlas p****s en la contrareloj final

Pero, ¿y si más grupos hubieran tomado su nombre de ciclistas? Lo que viene a continuación son unas cuantas sugerencias de cómo deberían haberse llamado en base a su trayectoria:

Los Olanos: ¿Alguien con la difícil tarea de suceder a un mito y que cae mal a la mayoría de los aficionados a quien debería caer bien? ¿Alguien que baja muy bien pero se queda a la primera de cambio en cuanto aparece una cuesta? Jarvis Cocker en solitario nos hubiera hecho un favor dejándolo claro desde el principio con un nombre así. En España, el Grupo de Expertos Sol y Nieve.

Los Tom Simpsons: El Británico murió en 1967, en plena etapa del Tour de Francia, cuando subía el Mont Ventoux (las imágenes de aquello son ejemplo de lo extremo del deporte profesional). La autopsia reveló que aquello fue consecuencia de una mezcla de anfetaminas, alcohol, calor asfixiante y la ya de por asfixante subida. Antes había sido campeón del mundo. La carrera de Bobby Gillispie encajaría bien aquí.

Los Pantanis: Un corredor mágico, da igual lo que llevase encima: las galopadas por los Alpes, la pasión que desataba y su final, superado por la fama. Aquí me encajarían Nirvana.

Los Marinos Lejarretas: Teniendo en cuenta que fue el único ciclista que consiguió correr las tres grandes Vueltas (Tour, Vuelta o Giro), este nombre deberían portarlo alguien como Lori Meyers, que actúan cada año en todo festival que haya en España. O Mando Diao/Bloc Party, que tres cuartos de lo mismo.

Los Eufemianos Fuentes: El médico, el hemodruida, el hombre que había creado la mayor red de dopaje conocida y que funcionaba a “tanto pagas, tantas carreras ganas”. No sé… ¿Biff Bang Pow!, por aquello de que estaba Alan McGee y luego esté montó Creation?

Los Schlecks: Son dos, hermanos, jóvenes, de un futuro prometedor y con ganas de dar la campanada. Son, además, insoportables. Oasis, claramente.

Los Indurains: ¿un ciclista mítico y del que, aunque todos sepamos que iba “tan” como los demás, nadie dice nada malo? No sé, no se me ocurre. Bueno, sí, ¿Los Planetas?

1. Flipar una vez más con Crossyed & Painless, de los Talking Heads.
2. Elegir las 10 peores canciones de Los Planetas (así, con un par) y las 10 más infravaloradas (que queda más bonita).
3. Darle un buen repaso a los discos de Mission of Burma que, ya saben, vienen al Primavera Sound
4. De paso, poner el Inches, de Les Savy Fav, donde se merece y mirar cómo ha sido la vida musical de David Berman, el de los judíos plateados.
5. Y, por último, echarle un ojo a la narrativa sureña de Drive-By Truckers.

La primera, que los dos últimos discos de Los Planetas, salvo honrosas excepciones en forma de canción sublime, han sido un puro placebo musical, una forma de matar el tiempo con una de nuestras bandas favoritas y pensar en que ellos o nosotros habíamos cambiado.

Como aquellos viejos amigos con los que ya no tienes nada en común salvo la inercia, Encuentros con entidades y Contra la ley de la gravedad estaban bien, siempre que no les prestases demasiada atención. Entonces tenían más agujeros que un extra de Grupo Salvaje y, además, acusaban algo que nunca hubiésemos esperado de Los Planetas: aburrimiento.

Ya les digo que esta afirmación la hubiera matizado hasta hace un par de semanas, antes de escuchar La leyenda del espacio, pero ahora ya no me queda más remedio que ponerla negro sobre blanco y apechugar con las consecuencias. Porque, ¡por fin!, Los Planetas han conseguido lo que parecía imposible: tener canciones con tensión, ser capaz de emocionarme como en los primeros años, renovar este amor que había caído en rutina y buenos recuerdos, casi sin presente y sin ninguna esperanza de futuro.

Yo no daba un duro por ellos, así que el sopapo ha sido monumental. Para empezar, La leyenda del espacio es un disco con un sonido increíble, que vuelve a poner de manifiesto lo apagado que sonaba Contra la ley de la gravedad. Las baterías de Erik vuelven a ser las más potentes del país, las guitarras vuelven a estar en primer plano, la voz de Jota vuelve a estar llena de cargas de profundidad en clave desafinado.

Vuelve, vuelve, vuelve. Ésa es la clave. Los Planetas han regresado al sonido que les hizo grandes, comprendiendo que la madurez no supone evolución ni domesticación (¿ir de Brian Wilson? ¡Anda ya!), sino que para ellos lo mejor era seguir abriéndose camino en su propia espiral sonora.

Agarrados a un concepto mucho más consistente que el de sus últimas citas (¿de verdad su anterior disco era un alegato contar la industria discográfica o fue una boutade de última hora para dar un empaque que de por sí le faltaba?), Los Planetas amenazaban con un disco flamenco y, en realidad, han entregado otra pedazo de joya de piscodelia ruidosa como las que a ellos se les dan bien.

El flamenco se queda apartado a ciertas estructuras y, sobre todo, a las letras. Primer punto a favor: que Jota, el letrista más efectivo del indie, sea capaz de dejar a un lado sus propias obsesiones para cantar versos populares y la cosa no sólo funcione, sino que parezcan planeteros.

Es un éxito, claro, pero lo son sobre todo las canciones. La oscurísima El canto del Bute, que sirve de quicio, ya pone sobre aviso y en apenas cuatro temas superan ya sus dos discos anteriores. La ya citada inicial, los seis minutos apasionantes de Si estaba loco por ti, las hechuras de himno de Reunión en la cumbre y, sobre todo, Ya no me asomo a la reja: otros seis minutos y medio de belleza ruidosa, desatada, absorbente, ácida y casi de política de tierra quemada.

Después de haberme llevado
toda la noche de jarana
Después de haberme llevado
me vengo a purificar
debajo de tu ventana
como si fuera un altar.

Ya no me asomo a la reja
que me solia asomar
ya no me asomo a la reja
Me asomo a la ventana
que hay en la soledad.

Falla La Verdulera, renqueante en su unión de aquellos sonidos puestos del revés que abundaban en Pop (gran disco fallido) con su estructura flamenca. Pero falla tan poco que a la cuarta o quinta escucha ya estás tarareándola.

Lo mejor de todo es que la segunda mitad del disco está a la altura. Que Negras las intenciones no aburra es un hito teniendo en cuenta lo que podía haber salido de ella (ejem, pienso en el eterno y soporífero retorno de Dulces sueños). Un hito también que 15 años después de empezar su carrera los granadinos aún sean capaces de sacar lo mejor de sí en canciones inmediatas como Si me diste la espalda o Deseando una cosa (podrían estar en Una semana en el motor de un autobús, con eso lo digo todo).

Entre las flores del campo y Alegrías del incendio las conocíamos ya, pero en su versión definitiva suenan con una intensidad que yo no esperaba, bellas también en sus odas amorosas sin cinismo (otra cosa recuperada, creo yo que desde 8 no se quitaban la coraza) y, sobre todo, efectivas en una secuenciación perfecta, otro de los grandes aciertos del disco.

La que vive en la carrera tiene las mismas intenciones que La verdulera, pero funciona mejor, aunque es otro tema menor antes de que el disco enfile una recta final impactante antes de cerrarse con Tendrá que haber un camino, autohomenaje de Morente a su Omega y amargo lamento por Sideral. Lo compartas o no, es complicado no estremecerse ante un Enrique señorial (como cuando en sus conciertos hace melodías corales a cinco voces) que canta:

Otros prefieren quedarse,
prefieren quedarse.
Aunque tengan que vivir.

Y yo prefiero la muerte
antes que seguir así
Otros prefieren quedarse
aunque no puedan vivir

Pero justo antes de Tendrá que haber un camino, aparentemente la piedra de toque del disco, está una de las composiciones más emocionantes de toda la carrera de Los Planetas, Sol y sombra. Recuperando los aciertos de Laboratorio mágico (los granadinos son ya expertos maestros en el plagio ajeno y propio) y continuando con el espíritu lírico de La Copa de Europa, Jota descubre que el “yo contra el mundo” de su (nuestra) adolescencia es, en realidad, un todos contra todos en el que sólo nos queda hacer trampas para eludir mecanismos de control y mantener la esperanza de entender el mundo.

Pues sí, Los Planetas han vuelto y esta vez no es un simple regreso. La pasada noche, mientras caminaba bajo las farolas de vuelta a casa con los auriculares a tope, me descubrí conmocionado, con los cabellos erizados y las lágrimas a punto de saltarme de los ojos. Hacía tiempo. Hacía mucho tiempo.

La Leyenda del Espacio, el nuevo disco de Los Planetas, ya se puede escuchar en versión streaming a través de la página web oficial del grupo, que por fin está a la altura.

El disco puede escucharse enterito, de cabo a rabo y no sólo en fragmentos, lo que servirá para aliviar la espera hasta el próximo 20 de abril, día en que se editará en formato físico.

¿Dónde? Aquí. ¿Qué tal? De momento, 5 canciones, muy, pero que muy bien. ¿Les gusta La caja del diablo?