-Espanto pasaron la prueba del directo (para ellos, tortura inquisitorial) con mucha más nota de la prevista: belleza prístina con una voz que se crece ante el miedo (Teresa canta como si llevase más de mil conciertos) y otra que no parece la misma (oigan, que Luis canta “bien”). Los errores (para esos aficionados a la perfección) los remontan con lo que les sobra: talento. La próxima vez, más tiempo.

-Se confirma que la canción inédita que tienen compuesta para El Ruido de la Calle es otro hit. Y es que no cabe un tonto más en España. Ahora, a ver si dejan de parecerse a Phil Spector y se deciden a pasárnosla, para que este blog pueda darles a todos los que nos siguen un regalo sorpresa de fin de año.

-Hubo quien se los perdió (inconscientemente) mientras escuchaba el Lovesexy de Prince. Espanto son eso: Love. Sexy.

-Su set de DJ Selectors se cortó justo cuando empezaba a centrarse en lo español. Nos faltó todo. Mejor: eso que nos deben.

-Giorgio Basmatti tiene voz, tablas y arrojo: �nadie le ha dicho que dedicar canciones a sus m�sicos favoritos es como intentar que un rockero haga canciones sobre sus hijos? El riesgo lo supera sin verg�enza: Mikel Agirre (de La Buena Vida) y Kevin Shields fueron los que aparecieron por Logro�o. Y el de Kevin fue m�s de lo que se merece (sobre todo ahora que dice que vuelve para lo mismo).

-M�s de lo que se merece es tambi�n lo que recibi� este cronista: la letra de la canci�n de Kevin Shields, con anotaciones a mano. Tremenda la suposici�n sobre el por qu� de la progresiva decadencia f�sica del My Bloody Valentine: “Mientras su arte sufre una muy personal represi�n, tanto silencio se ve reflejado en su cuerpo, aut�ntica bola humana en plena expansi�n”.

-Una pena que Giorgio haga sus canciones para que s�lo suenen una vez en directo. O una toma de decisi�n te�rica perfecta, seg�n se mire. As� cada cita con �l sobre el escenario se convierte en imprescindible. Como la versi�n de Grant Lee Buffalo.

-Si se decide a sacar un dvd que s�lo contenga los comentarios entre las canciones, habr� que agenci�rselo. Ya digo: le sobran tablas.

-Una idea a medida que avanzaba el concierto de Antonna: disco del a�o.

-Y otra: todas sus canciones son hits.

-Porno es, en su nuevo formato, arrolladora. Colocarla al final del concierto se llama “poner los dientes largos”.

-Ya hay dos hits con tigres de por medio: el disfraz de Hidrogenesse y la versi�n en italiano de una serie de dibujos animados que hace Antonna.

-R�plica de la noche salida de entre el p�blico:
Antonna: “�sta es una canci�n de algo que pasa a las cinco de la ma�ana”.
Asistente: “Sea lo que sea, lo conozco”.

-Espanto y Antonna empataron a ventas en tierras riojanas. �chenle la culpa a la pareja arbitral (madrile�a, claro).

-Los discos son una preciosidad. Quiero m�s.

-Frases y autores:

Tremolo Man: “Las revistas musicales son una mierda” (fugazmente incorporado a la conversaci�n mientras uno intentaba explicarle a Antonna que la verg�enza que se pasa escuchando el Andromeda Heights tiene m�s sentido a�n por la �poca en la que sali� el disco).

Karpov: “Lo de Bicicross tiene m�s m�rito que lo de Animal Collective por ser de Madrid”.

Antonna: “Poner ceniceros pegados en el suelo del escenario y pretender que se oigan… Bicicross son muy buenos”.

Giorgio Basmatti: “Tengo una canci�n sobre qu� pasar�a si Stephen Pastels cantase bien. Que dejar�an de derretirse los polos y cosas as�”.

Espanto Selectors: “Me han echado de pinchar. Tampoco estaba siendo tan aberrante, �no?”

-Al d�a siguiente, un futbolista que esa misma noche iba borracho y yo nos reencontramos en un campo de f�tbol a las doce de la ma�ana. Los dos con la cocacola en la mano. Hab�a que sobrevivir.

-Thank (all of) you for being you.

(Una crónica de Santo)

Estoy yendo a un montón de conciertos últimamente. Y tampoco he tenido especial suerte en casi ninguno. Entiéndanme, no es que no me lo haya pasado bien… es que en cada uno de ellos ha tenido que pasar algo que me diera profundamente por el culo. No ha habido ninguno de esos que no se te borran de la memoria.

Esperaba que con un ídolo de la adolescencia, Frank Mecomitodoslosbocatas Black, las cosas fueran sobre ruedas. ¡Que equivocación más equivocada! En el concierto de ayer, entre 20 y 30 minutos merecieron la pena. El resto fue, francamente, prescindible. Un poco decepcionante. Sobre todo si se tiene en cuenta que he tenido el privilegio de ver en directo a Los Pixies en dos ocasiones, y las dos veces fue un espectáculo impresionante. Si sale tan bien un concierto de un grupo arrejuntado para sacar pasta y en el que todos se llevan fatal, ¿por qué no va a salir mejor cuando Black hace lo que quiere cuando quiere?

Hay tres tipos de Frank Black: el de los Pixies; el de después de los Pixies; y el Frank Black que descubre Nashville y graba el precioso e imprescindible Honeycomb. Tenía ilusión por ver a este último. Pero tampoco me importaba ver a cualquiera de los dos anteriores. El que apareció fue, como podía ser previsto después de todo, el Frank Black de después de los Pixies.

La sala estaba bastante vacía. Creo que porque esta gira no ha sido publicitada de forma muy conveniente. De hecho, yo no me había enterado de que habían programado este concierto hasta hace unos días.

Salió a escena acompañado de una guitarra, un bajo y una batería, y se abstuvo de tocar ningún instrumento (la guitarra acústica estuvo abandonada junto a la batería durante todo el concierto). Durante los primeros minutos, me asombró el absoluto pasotismo de Francis. Cantaba como por inercia, sin ponerle ganas. Con esto no quiero decir que estuviera incorrecto o que no diera sus habituales chillidos. Es que no transmitía: manos en el bolsillo, paseitos… cantaba al micro como si estuviera hablando por un móvil. No me gustó. Tampoco era capaz de contagiar energía a su banda, ni su banda al público. Era una cuestión de actitud.

Black mandaba. Iba trenzando el repertorio sobre la marcha, anunciando a su banda entre canción y canción cuál iba a ser el siguiente tema. Y echándoles la bronca si se equivocaban. La banda apuntaba maneras, pero en una música tan sencilla de tocar, todo es cuestión de actitud: si te lo estás pasando bien, el público se lo pasará bien. Y entre el público, algunos entusiastas se lo pasaban bien, pero a la mayoría no se le veía metida en lo que tiene que ser un concierto de música para dar botes.

Cuando llegó Oh My Ghosts la cosa empezó a mejorar. El concierto fue tomando aires cada vez más punkies y la banda se puso las pilas. Frank Black sacó la mano del bolsillo y se agarró con fuerza al micro. Se le hincharon las venas de la calva y se puso a transmitir lo que lleva dentro. Ése es el Frank Black que nos gusta. Incluso se atrevió con una satánica canción a capella que robó muchos aplausos. La intensidad subía y subía, y terminó por todo lo alto con una versión del Funk Soul Brother de Fatboy Slim, pasada por la turmix del punk, y en la que nuestro gordito favorito acabó copulando con el bombo de la batería mientras se dejaba la piel. Impresionante. Pero ahí se acabó. Aunque no se acabara todo.

Después de esos minutos de movimientos sísmicos, la banda volvió al sonido del Frank Black más Pixies, comenzando con Lolita. Así pasaron unos minutos de música agradable, divertida, pero sin la energía que habían desplegado antes. Luego tocaron Your Mouth into my Mouth. Y, de repente, se acabó.

Es la primera vez en mi vida que me quedo tanto tiempo esperando a que una artista haga un bis. No me podía creer que no fuera a salir de nuevo. Era el momento en el que tenía al público en el bolsillo. La audiencia pitaba y silbaba. Pero ahí estaban los pipas recogiendo los amplificadores. Yo no me rendí hasta que se llevaron la acústica. Hubiera tenido sentido que saliera él solo a tocarnos algunos de sus temas folk. Pero no lo hizo. Finalmente, el encargado de la sala tuvo anunciar que por megafonía que el concierto había terminado. Poquito más de una hora. Inexplicable.

Mientras recogía el casco en el ropero, escuché un comentario que me pareció bastante acertado: “No ha estado mal, pero no me ha caído nada bien el Frank Black”. Es triste, pero es así.

Vamos ahora a contar algunas cosillas sobre el telonero, que para una vez que llego a tiempo… Se trataba de Lonely Joe, y me pareció francamente interesante. Lonely, supongo, porque se maneja él solo con su guitarra y sus pedaleras, recurriendo al delay para hacerse “su banda” (que presentó, pedal por pedal, a la manera clásica).

El tipo tiene muy buena voz y composiciones muy elegantes. A pesar de la limitación de su (falta) de banda, que sólo le permite hacer canciones casi de un solo acorde, la intensidad que le llega a sacar a los aparatitos es bastante sorprendente. También se personaliza las versiones de una manera muy sana: me gustó más su interpretación de Something Stupid de los Sinatra, muy reconvertida, que su más fiel Wicked Game de Isaack, versión más tópica que, en mi opinión, se pasó un poquito de recargar con arreglos de voz.

Es una pena que en el último tema se hiciera un poco la picha un lío con las secuenciaciones, porque hubiera cerrado de manera óptima. El poco público que había llegado para verle le escuchó atentamente, con mucho interés, y le aplaudió con sinceridad. Habrá que tenerle en cuenta.

Viernes 7 julio 2007. Sala Joy Slava. Madrid.

(Una crónica de Santo)

Ahí estaba yo, infeliz chico de su tiempo: gafaspasta, converse, aires de fiesta… Ese viernes en concreto vestía una especialmente desafortunada combinación de colores chillones. Francamente, desentonaba un poco entre aquella colección de viejos rockeros ataviados de negro mate, largas melenas, bigote y algún sombrero vaquero. Pues eso, ahí estaba yo, una vez más en la sala Joy Slava, dipuesto a abrirme las venas para llenarlas de rockÂ… ¡Oh, sí, dame más, nena!

El concierto empezó tempranito. En los primeros instantes ya estaba enterándome de qué iba la cosa. Pero no lo descubrí en su totalidad hasta que terminó: ¡casi tres horas de rock! Tras las cuales me sorprendí bastante, puesto que pensaba que sólo era capaz de sobrevivir a tres minutos. Más asombroso aún si se tiene en cuenta que no se me hicieron del todo largas. Es más, en muchos momentos me divertí como un enano. Lástima que no fuera a lo largo de toda la actuación.

La fórmula de Gov’t Mule está basada en la teoría, la técnica y la improvisación. Es el rock americano tal y como lo entendemos: desde Hendrix hasta Grateful Dead. Se trata de temas de estilo clásico, pero de bastantes vertientes distintas, reinterpretados en cada concierto. Cada uno de ellos puede llegar a durar más de diez minutos, entre solos de guitarra, de hammond, y demás improvisaciones.

Claro está que durante 3 horas pueden pasar muchas cosas. Me alegra decir que el 51% del tiempo que pasé ahí, el espectáculo del rock me secuestró, erizándome los pelos, y me hizo parte de ese orgulloso colectivo de fans que tocan la guitarra imaginaria y estiran a la vez los dedos índice y meñique de cada mano. Pero también hubo momentos de tedio, cuando se atascaban en sus interminables solos, en improvisaciones un tanto vacuas (el problema es que eran igual de largas las vacuas que las interesantes). Haciendo balance, no sé si les saldría por casualidad, pero creo que la banda supo encontrar un equilibrio. Así, pasada la mitad del concierto, un tema soporíferamente eterno casi consigue enviarme de vuelta a casa; cuando ya lo creía todo vendido, la banda resucitó con un visceral rithym blues en cuyos solos de guitarra se podían ver las tripas de Warren Haynes digiriendo pesadamente alguna ruptura amorosa, o algo parecido.

Me gustaron cuando sonaron más cerca del blues, en un estilo que el propio Hendrix habría firmado, o incluso cuando tomaban aires cuasi jamaicanos, gracias al buen hacer de Danny Louis a los teclados. Ejemplo de esto fue el espectacular arranque, Hammer & Nails, y otros temas que mi recortada cultura musical no me permitió identificar (anda que si supiese más, iba a estar aquí escribiendo sin cobrar ni para una caña; N.E: Para una caña sí te va a llegar, hombre).

Me gustaron mucho menos en las mencionadas improvisaciones sin salero, y en los temas más cercanos al hard rock (gafaspasta, recuerden). Aunque sí que tengo que mencionar que con estos últimos fue con los que la audiencia más se volcaba. Así sonaron, por ejemplo, en Endless Parade (nombre adecuadísimo en este caso), para cerrar el concierto, o en Rocking Horse, coreados por el público.

Vamos ahora, uno a uno, con los miembros del grupo.

En cuanto a Warren Haynes, se le ve pleno líder y anfitrión, por mucho que esa barriguilla blandita pueda reducir la cola de gruppies sedientas en la puerta de su camerino. La voz apareció menos que su guitarra, pero como cantante demostró muy buenas maneras, con un tono caluroso, rasgado y potente. La guitarra me encantó cuando era ruidosa, sobre todo en los temas en los que el slide aportaba un sonido más (de nuevo) Hendrix a los solos y la técnica dejaba espacio para la imaginación.

Me pareció increíble cómo la banda continuaba sonando llenísima aún cuando su única guitarra estaba perdida en los punteos. Esto no se debió sólo a los acordes que marcaba el teclado, sino también al perfecto engrase del grupo.

Andy Hess, al bajo, se ocupó bien de ello. Muy atento a la trayectoria de cada canción, cuando la guitarra se iba de picos pardos, él entraba de cabeza en unos walkings sonorísimos que construían un robusto colchón de melodía. Haynes debería levantarle un monumento a su bajista, porque se lo pone fácil.

Tampoco estaba a por uvas el veterano batería Matt Abts. Con la cabeza bien fría evitó cualquier ataque de virtuosismo que rompiese el ritmo; levantó las baquetas de los timbales y le dedicó más tiempo al ride y al charles bien abierto contribuyendo así a ese colchón tan necesario para llenar el vacío de la guitarra. Pero también tuvo su momento de gloria: en la recta final del concierto, sus compañeros le dejaron el escenario para que se diera un baño de masas con un solo de batería de los de antes, y que entusiasmó. A mí se me hizo pelín largo y no demasiado espectacular, pero está bien recuperar ese show para el rock de vez en cuando, claro que sí.

Los teclados de Danny Louis aportaron un punto de frescura. Me gustaron más cuando sacaba todo su sonido analógico (no conseguí confirmar si tocaba un auténtico Hammond). Pero tampoco me desagradaron en su versión más comprimida y enlatada. A Louis le gusta lucirse y a mí me gustó ver cómo se lucía. Sus solos, en muchas canciones, fueron más atrevidos que los de guitarra. No obstante, el diálogo entre ambos instrumentos, guitarra y Hammond, alcanzó en algún instante (cortito, eso sí) un nivel espléndido, haciéndome creer que me encontraba en un concierto de jazz, no de rock.

Cuando las 3 horas llegaron a su fin, respiré. A ratos había mirado el reloj. En otros momentos, me olvidé totalmente de él. La reacción del público, que en su mayoría parecía mucho más afín a este estilo de música que yo, fue de entrega absoluta. Sólo algunas personas comentaban que se les habían hecho demasiado largas las canciones. Y yo abandoné la sala pensando que había saldado una vieja deuda con el hard rock. Dentro de diez años, otra dosis.

Y hablando de la sala, esta vez la jugada me salió bien. Estuve en la cola de la Joy Slava casi una hora antes. Eso me permitió coger el mejor sitio: primer piso, primera fila. Toda la visibilidad posible, las cajas acústicas a la altura de las orejas, y la posibilidad de sentarme (si terminé de ver el concierto, creo que fue en parte gracias a esto). Hay que reconocer que cuando uno está bien colocado la acústica y la visibilidad son mejor que buenas. ¿Un paso hacia la reconciliación? Lo veremos el próximo miércoles.

TV on the Radio. Sala Joy Eslava. Madrid. Miércoles 4 Julio 2007.

(Una crónica de Santo)

Al contrario que a mucha gente, a mi me gusta de vez en cuando ir a conciertos de grupos que conozco poco. Pienso que, si una banda te zurra bien en el primer asalto antes de haberla escuchado a fondo en casa, ya te tiene ganado por KO. Esto es lo que me ha pasado con TV on the Radio. Pero dejemos de hablar de mí mismo, que es muy feo y para eso ya está Maruja Torres.

Por suerte, escribo para un blog de lectores más que iniciados (más que avanzados) en la cultura de la música rock. Así no tengo que explicar quién son TV on the Radio. Y digo por suerte porque a lo mejor no sé qué coño contaros. Puedo decir que son de Brooklyn, que son negros (casi todos) tocando rock de blancos mejor de lo que los blancos lo suelen hacer, y que una bomba nuclear de racimo no les llega a la suela del zapato. A partir de aquí, me limitaré a contar lo que vi de la manera más objetiva posible ( por lo tanto voy a reservar mis comentarios sobre la sala Joy Eslava -una vez más- para el final, que no me apetece que me vuelva la mala hostia y que parezca que no me gustó el concierto).

En primer lugar, un novato advierte su espectacular presencia sobre las tablas. En cuanto TV on the Radio sale a escena, uno puede profetizar una actuación diferente a cuanto ha visto.

Cuando empiezan a sonar, se revela la clave de su apuesta, a saber: sonido, sonido y actitud.

No es que sean malos instrumentistas, sino todo lo contrario. Son impresionantes. Pero es que, sobre todo, son virtuosos del sonido (y esto explicará aún más mi cabreo cuando hable de la sala). Apenas vimos un solo de guitarra. Ni sus arpegios tenían una ejecución espectacular.

Tampoco se puede llamar solo de batería al redoble de timbal base con el que Jaleel Bunton arrancó un tema a mediados de la actuación, poniendo (eso sí) a su audiencia a cien por hora. Ni siquiera podríamos hablar de virtuosismo en las voces de Tunde Adebimpe, que, combinadas con las de su colega Kyp Malone, alcanzaban un vigor incomparable, pero no eran las de un cantante entregado a la técnica.

No. Donde se encuentra el virtuosismo de esta banda es en la explotación de los matices sonoros. El dominio de las intensidades es tal que puede llegar a hablarse de música progresiva, rozando la psicodelia en algún caso. Las guitarras, procesadísimas, parecen distintas en cada tema, pero en todos iguales: comprimidas, industriales, complejas. Tener en sus filas a un pedazo de productor como David Andrew Sitek es un lujo necesario (no sorprende que se hayan dejado acompañar por Trent Reznor en algún directo).

Bien es cierto que esta faceta se presenta desdibujada si la comparamos con trabajos de estudio. Pero es que los muy machotes apenas se apoyaron en la secuenciación ni en el sampler. Cero sonidos enlatados. Tanto David Andrew Sitek (con una telecuster preciosa, por cierto; n.e: puede verse en la foto) como Kyp Malone sacan petróleo de sus enormes pedaleras, que pisan un millón de veces por canción. Puede que tuvieran cierta ayuda de algún teclado (algún tesoro) analógico. Pero éstos iban del brazo de las guitarras como una viejecita se agarraría del brazo de Superman para cruzar la vía del AVE.

La actitud de Tunde Adebimpe es de las que gustan. Entregado y agradecido. Uno de los momentos del concierto: la sincera sorpresa que se llevó cuando se encendieron las luces de la sala y se encontró con el local lleno hasta la bandera… para, inmediatamente, acelerar nuestros metabolismos con “Wolf like me”, una delicia del rock-punk de las que te hace romper muebles. Sus gestos frenéticos acentuaron la expresividad de sus melodías y de su ya de por sí rotunda voz negra (no me juzguen mal, es un piropazo).

Los otros dos temas redondos de la velada vinieron para cerrar el concierto, cuando Adebimpe, megáfono en mano, quebró la muralla sónica levantada ante el público para espetarnos el estribillo de “Let the Devil in”. Y, a continuación, toda la banda se dejo el último mililitro de tuétano que les quedaba en el cuerpo para culminar por todo lo alto con “Staring at the sun”.

Una experiencia más que recomendable.

Y ahora, a por lo malo. ¿Por qué se siguen haciendo este tipo de conciertos en la sala Joy Eslava? Tienes dos opciones: o llegas una hora antes, te colocas en el centro de la sala y notas cómo la gente se va acumulando, amontonando, a tu alrededor, presionándote hasta hacerte escupir los menudillos; o llegas un poco tarde, y te toca situarte al fondo de la sala (donde los techos son bajos) o en los dos pisos superiores. En este último caso, ni verás ni oirás nada. Si te toca al fondo de la sala, no te llegan las frecuencias de los bajos, y solo escuchas la voz, como en un karaoke, aparte de que los techos te impiden ver a los músicos. Si te toca en los pisos superiores, el rebote de los ecos hace que tengas que poner mucho de tu parte para saber que está sonando bien. Y además, la gente que se asoma a la barandilla tampoco te dejará mucha visibilidad. De verdad, que dejen la Joy para las maldades de Pocholo los fines de semana… ¿es que no hay más salas en Madrid para los buenos conciertos?

(Otra crónica del concierto, fuera de aquí)
(Una visión más gruñona de sus discos, aquí)

Pasadas las primeras horas, el festival de invierno barcelonés (que es cubierto pese a lo que dije ayer, tal y como corrigió Nuthin) no escatima platos fuertes, nombres de futuro y también doble taza del caldo Rockdelux. Ésta es nuestra ruta para la segunda jornada.

Sábado 2:

Grupo Salvaje

El Auditori vuelve a abrir sus puertas el sábado con un grupo español. Pero lo de Grupo Salvaje son palabras mayores, sobre todo sus directos (a tenor de lo que se ve por la red). Si su Aquí hay dragones es uno de los discos más rockosos (perdonen el mal juego de palabras) del año, en vivo puede quitarse su mayor pero (esa cierta frialdad que lastra algunas canciones) y poner el recinto a hervir. ¿Versión de Folsom Prison Blues incluida? Esperemos que sí.

WNP

W.N.P.

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The Ladybug Transistor

Hermanados con el colectivo Elephant 6, los neoyorquinos práctican un pop multicolor y psicodélico que suena como si a Stuart Murdoch le hubiesen dado una tortilla de hongos alucinógenos no muy cargada. Aunque últimamente se han vuelto mucho más terrenales, con lo cual se les ha marchado algo la gracia. Agradables, aunque no indispensables, esperemos que en directo sean capaces de decir mucho más de lo que yo aquí puedo poner.

A Burial At Sea

Tarántula

Larga vida a Tarántula. Uno de nuestros grupos recomendados gracias a su divertidísimo (y ochentero) disco, tengo mis dudas sobre cómo sonorán en directo, pero, por lo demás, cita indispensable. A ver si es verdad eso que cantan de “No salimos del arrebato, se escapa el tren de los espabilaos. Nos quedamos embobaos, no entendemos la vicisitud.”

Bob Log III

Sinceramente, en disco no es ninguna maravilla, pero su blues punk sucio se vuelve aún más guarro en directo. El hombre del casco coge vasos de whisky y los pone en las tetas de su público femenino para luego beberse el líquido elemento como revitalizante. No es broma. Vean un par de vídeos suyos y comprueben cómo se las gasta Bob Log. Volverá a montar el numerito. Es la obsesión por el pecho femenino llevada al blues. O un cerdo. Como prefieran.

Clap Your Tits

Boob Scotch

Cat Power

No soy uno de sus principales defensores, pues sus discos (y ya no digo sus dvds) tienden a agotarme, a vencerme por KO técnico. Todo muy bonito y muy confesional, pero algo anodino y sin aristas también. Eso en disco. En directo se cuenta que lo mismo te da la actaución de su vida que la chcia se pone tímida y no da pie con bolo. Al Auditori llega acompaña por Dirty Delta Blues. Ójala puedan renegar de todo lo que les acabo de contar.

Living Proof

Pipettes
Si lo de Cat Power no les convence, también puede aliviarse las penas con las Pipetas, creadoras de grandes promesas pero defensoras del disco más hinchado de toda la temporada. Canciones revival que sólo triunfan a ratos y que en directo pueden sonar tan cándidas como esto:

Jeff Tweedy

El líder de Wilco, en solitario, promete emociones fuertes, como se puede comprobar en el DVD que ha lanzado recientemente (Sunken Treasure). Posiblemente, una experiencia para ver completa, sin mirar al reloj.

The Thanks I Get

The New Pornographers
A pesar de lo ajustado del horario (23.30 horas), no estaría mal pasarse a ver un rato a los New Pornographers, supergrupo de la escena canadiense, que se aferra al powerpop como tabla de salvación. En disco gustan, pero en directo podrían arrebatar.

The Laws Have Changed

Art Brut

No obstante, muy bueno tendría que ser el concierto de los nuevos pronógrafos para que dejara de recomendar acudir a Art Brut (00.00 horas). Tratados como parias tras su primera visita al Primavera Sound, han terminado ganando las canciones. Art Brut las tienen de sobra y también un cinismo y una forma de actuar que recuerda a los Pulp circa 1994. Veremos si Eddie Argos se revela en directo como un pedazo de artista pop o se le sigue considerando un completo idiota. De todas formas, tampoco vería el concierto entero…

Emily Kane

Teenage Fanclub
…porque lo que viene después es inexcusable. ¡Ha pasado tanto tiempo! Oír ahora Bandwagonesque sólo consigue erizarme el cabello. Sí, sí, los pelos de punta y ganas de ponerme de rodillas delante de ellos. Los escoceses viene al Primavera Club a una super actuación especial, en la que tcoarán de principio a fin tan mítico album. Si ustedes no saben lo que es el pop eléctrico, vayan y aprendan. Enamórense.

The Sign Star Sign

Semejante actuación obligará seguramente a no ver a las geniales ESG y a contentarnos con el sucedáneo algo insípido de The Rapture. Con un disco igual de flojo que los anteriores, pero sin el hype a su favor, habrá que ver si sus directos son contagiosos o no. A esas horas (02.30) y tras las sensaciones vividas, la erección del alma que llevarán algunos podría darles el triunfo de su vida.

WOOH! ALRIGHT! YEAH!

Y si luego quieren seguir con la fiesta, hagan lo que les plazca, quemen el Forum o cuelguen al DJ.